Работаю гинекологом. Пришла девушка на плановый осмотр с дочкой лет пяти. Я окружность живота и прочее мерила. В конце дочка выдаёт:

— Мам, а тетя меня тоже в животике видела?

— Да, доченька. — И смеётся.

А я сижу, тоже смеюсь и про себя думаю: в [ман]де я тебя видела, а не в животе.

Пришла к маме на могилу. Принесла томик её любимой поэтессы, хотела прочесть любимые стихи. Перед тем, как открыть книгу, сказала вслух, что очень скучаю, рассказала, какие события у меня произошли за последнее время. Открываю книгу, а там листик, на котором маминой рукой написан стих о том, что, даже если её нет рядом, она всегда будет заботиться обо мне. Не смогла дочитать. Разрыдалась.

Обожаю осень! Это же идеальная отмазка от всего на свете! Не надо встречаться с людьми — на улице плохая погода, можно без угрызений совести набирать лишние килограммы — только дураки на зиму худеют, можно закутаться в тёплое одеялко и смотреть любимые фильмы. Чёрт возьми, можно даже хреново выглядеть — осень же! Идеальная пора.

Очень устала от женщин в метро с омерзительными ароматами духов. Видимо, парфюмеры настолько исчерпали многообразие запахов, что с каждым годом духи превращаются не в украшение женщины, а в химическое оружие, от которого только что глаза не слезятся, но дыхание точно перехватывает. Скоро дихлофосом брызгаться начнут.