Эту историю под названием "Клёв будет обеспечен или Лёха-8-мь раз" нашему мужскому коллективу рассказал приятель Леха. Произошла она в далекой, но цивилизованной Южно-Азиатской стране. Имена персонажей изменены и автор не отвечает за возможные совпадения с реальными людьми или событиями.

Видный парень, к тому же широкоплечий спортсмен и реальный мачо, всегда улыбчивый и сорящий смешными шуточками, Лёха производил неотразимое впечатление на представительниц слабого пола. В присутствии Лёхи "слабый пол" разных национальностей слабел и таял со скоростью мороженого в июльскую жару. На Лёху клевали и официантки ресторанов и жены миллионеров. Так вот, познакомился Лёха с одной симпатичной китаянкой, видно парня на экзотику потянуло. На первом свидании Лёха пригласил девушку домой и она на не отказалась зайти на чашечку кофе...

На следующее утро на работу Лёха пришел сияющий как мартовский кот. Редко хвастающийся Лёха заявил: " 8-мь раз за ночь. "И продолжил: "Не знаю, что на меня нашло. Обычно 3-4 раза, а тут восемь! Личный рекорд. Наверное от таких усилий у меня все тело болит и голова кружится".

Я задумался и выдал: "Симптомы смахивают на побочный эффект от большого количества виагры: боль в мышцах, головная боль, рассеянность и т. п. Мышцы болеть у тебя не должны: ты каждый день в качалку ходишь. " "Пили что-нибудь? "- не унимался я. "Да. Она мне три раза кофе приготовила в перерывах между бурными жвачно-инстинктными актами"- начал прозревать Лёха — "И потом она по профессии фармацевт. Я с ней в аптеке познакомился!". "Сука! "-выдохнул Лёха от осенившей его догадки и начал ржать вместе со всеми мужиками.

Еще учась в девятом классе, я с моим школьным приятелем Шуркой Скалыгой поехал как-то на стадион. Висим мы на подножке (в то время у трамваев не было автоматически открывающихся и закрывающихся дверей), а рядом с нами два парня, с виду студенты. Один из них и говорит другому:

— Слушай, мне вчера рассказали интересный анекдот.

Мы с Шуркой

давным-давно... короче, кто помнит, гоняли народ на "чистые четверги"... кроме того на некоторых военных заводах был такой отдел №29 — ЧПУ(станки программировали...)

А я как раз нигде не работал и жрал портвей на благо и во имя... это типа предисловие... ну так вот...

1979 год. лето. четверг. толпа из 12 человек из этого самого отдела(9 — с высшим образованием, 3 — с техникумом) полируют скверик возле родного предприятия... я сижу на заборе с сумкой портвейна дожидаясь пока они весь этот бардак не прекратят... рядом гуляет бабулька с мелким каким-то перцем(ну не больше 6-ти лет)... и вот бабулька останавливается рядом со мной, показывает пальцем на всех этих ИТРов и назидательно вещает этому мелкому перцу: — "Вот, смотри, будешь плохо учится, будешь как эти дяди скверик подметать. .." пауза секунд 15, потом общее ржание минут на 10... занавес

Однозначно, про нашу родную милицию... Или не нашу?

Работа у меня забавная — участвую в организации и проведении всяких фестивалей. Иногда — начальником охраны, иногда еще кем... Этим летом, стало быть, работала моя группа на фестивале "Мамакабо". Классный фест, хорошая музыка и все такое. Милиция местная хорошо помогала. Вот... ОМОН даже на всякий случай прислали.

Ночь. Ночной концерт. Участники концерта (те, что уже отработали свое) и их друзья в столовой палатке мирно накачиваются горячительным. Небольшая группа обслуги сидит чуть в стороне под вторым навесом и разговаривает. И как-то так гладко разговор съезжает на литературу. Потом — на французскую литературу. Я сажусь на любимого конька — экзистенциализм (асурдисты), Камю ( не коньяк!), Сартр и все такое... И тут вступает в разговор чел, сидевший справа от меня. Темно было, я как-то и не обратил на него внимания раньше. Разговор получается живой, предметный, с цитатами и примерами. Чувствую — нарвался на такого же маньяка литературного, как и я. Поворачиваюсь к нему и зависаю — это сержант ОМОНа... Здоровенный, метра за два, шея к плечам по ширине приближается и все, как положено...

Представляете себе шутку юмора — музыканты пьют vodka, а начальник охраны и сержант ОМОНа разговаривают о французской литературе...

Когда я учился в школе (пару лет как закончил), у нас был один "джамшут" вместо уборщика. Так вот, однажды какой-то идиот написал на стене "Х[рен]" черной краской. Джамшуту поручили закрасить сие непотребство, так как стена была желтая он размешал желтую краску и закрасил прямо поверх черной. Есесно надпись так и осталась, только вместо черного цвета приобрела темно-оранжевый. Директор проматерился и велел закрасить другой краской всю стену, теперь у нас стала зеленая стена в желтом коридоре с опять-таки выделяющимся "х*ем", на сей раз из-за количества слоев краски, отчетливо так проступают бугры, вблизи разобрать оч просто. Директор пробесился и сказал отколупать эту

"х*иту". На следующий день у нас была зеленая стена в желтом коридоре с выдолбленным до кирпичей надписью "Х[рен]". ..

С тех пор эта стена носила негласно название "наша раша"