Работаю в Инет-зале оператором. И есть среди прочих такая услуга "Отправка e-mail клиента" подразумевающая разовую отправку письмеца без ожидания ответа. На днях приходит клиентка.

К: Мне электронное сообщение отправить.

Я: Вам отправить и ответ не нужен?

К: да.

Я: Это стоит 10 рублей, Вас устраивает? Заполните, пожалуйста бланк.

Женщина добросовестно заполняет. Я выписываю квитанцию об оплате. Смотрю на бланк, текста письма нет! Удивленно уточняю, и тут она вспоминает, что надо бы дискету переслать. Ну что ж, и такое делаем. Беру дискету, креплю к письму файл и отсылаю. Пока чек отдаю, услугу скидываю, о дискете благополучно забываю. А клиентка уточняет" Вы дискету отправили?!" Я уверенно так: "Отправила, не волнуйтесь". Она и уходит спокойно. Через минуту входит напарница по смене и удивленно "Лен, ты дискетку не отдала женщине" Смотрю, да, действительно забыла, нехорошо получилось... Еще через пару минут возвращается клиентка. Она забыла кучу открыток на столике. Я радуюсь, что не будет валяться у нас чужое добро, радостно ей дискету отдаю и слышу в ответ "Вы же ее отправили?!" после полуминутного осознания, о чем это она?! Терпеливо объясняю, что все, что надо, по адресу получат. Но кто из нас был не прав, до сих пор решить не могу:)

В семье объявили режим жесткой финансовой грамотности. Жена с калькулятором вычислила: если я перестану покупать кофе на заправке, мы к декабрю накопим на отпуск. Я согласился, покорно пью растворимую бурду из термоса. Сегодня курьер привез ей три шелковые пижамы с перьями страуса. На мой немой, полный боли взгляд, был ответ: "Это инвестиция в мою женскую энергию, без нее ты перестанешь зарабатывать". Шах и мат, Уолл-Стрит

Купил телевизор. Осталась коробка — шедевр инженерной мысли, плотный картон, идеальные углы. Я планировал хранить в ней важные мужские вещи или просто любоваться. Жена хладнокровно разрезала ее канцелярским ножом и выкинула в макулатуру. Я стоял и смотрел, как гибнет потенциал. Женщины вообще не понимают ценности хорошей картонной коробки. Это трагедия, о которой не принято говорить вслух.

Моя подруга Люся удивительно негромкий, молчаливый человек. Художник по костюмам, она вечно что-то подшивает, кроит, рисует. Умудряется готовить обед и кроить, одевать мужа, спешащего на работу, и на ходу менять пуговицы на его пиджаке. И всегда все молча.

Однажды к ней в гости зашла наша общая знакомая и мы сели пить чай с тортом, который Люся тут же и испекла.

Знакомая была в тоске, сообщила, что разводится с мужем. Она подробно рассказала нам, насколько они разные люди, что им нравятся разные книги и разные фильмы, а уж из-за политики могут подраться.

Люся слушала молча и подшивала, какое-то ретро платье для съемок. А я, как я умею, лезла в душу печальной женщине, выясняя все детали развода. Знакомая говорила часа три, потом расплакалась и, извинившись, ушла.

Я доедала торт, Люся все так же молча подшивала платье. Наконец, я спросила:

— Люся, а я так и не поняла, почему она разводится?

Люся перекусила зубами нитку и спокойно ответила:

— Не [дол]бал.

Это был мастер класс по краткой емкости диалога.