Не Бог весть как смешно, но вспомнилось три истории из жизни писателя

Михаила Светлова:

1. Как-то он получил квартиру напротив какой-то больницы. А его окна выходили прямо на больничный морг. Каждое утро он подходил к окну и бодро произносил: "Гутен морген!".

2. Приходит он как-то домой, а его жена в панике — маленький сынишка зачем-то выпил полный пузырек чернил. "Ты правда это сделал? ", строго спросил Светлов. "Ага... ", робко ответил сын. "А промокашкой закусил?".

3. Когда сын подрос, и впервые влюбился (судя по всему безответно), он пришел к папе и стал горестно восклицать: "Папа, что мне делать? Что делать!?". Светлов развел руками и сказал: "Как что? Страдай!".

Мой коллега-следователь поймал жену на измене. Уезжая "к маме", она поменяла пирсинг в пупке на другой; когда она вернулась через четыре дня, муж обнаружил в этом пирсинге зацепившийся волос, никак не напоминавший волос с головы, а, скорее, с нижней части тела.

В суде на разводе уже бывшая жена сказала, что никогда в жизни больше не свяжется с работником следственных органов.

И снова про армию. Попал я туда со своим другом и одноклассником Димкой. В части нас распределили по разным взводам. Не в кайф. Ну вот мы подходим к комбату и говорим: "Так мол и так, хотим служить в одном взводе". Он говорит: "Назовите вескую причину". Я ему: "Мы троюродные братья." Он: "Доказательства". Я улюбаюсь и говорю: "У нас отчества одинаковые, Борисовичи мы". Майор чешет затылок карандашом и говорит: "Логично". До конца учебки мы служили в одном взводе.

Бесит, что надо брить ноги. Ещё моя мама, учась в институте, могла спокойно ходить в юбках и ничего не брить. Теперь всё чаще читаю, что нужно ещё и на руках. Вы там совсем охренели? Брови сбривают, чтобы новые нарисовать, руки бреют, ноги бреют, всё бреют, вашу мать. А это больно! И не пойти бы вам всем в жопу со своими машинками смерти, воском и бритвами!