Рабочий день укорочен на час. В три заехал за женой, и рванул домой, готовиться к празднику. В квартире быстро переоделся и стоял на кухне у стола с фартуком в руках. Предвкушая праздник, ждал указаний. Вошла жена и, глядя мне в глаза, спросила: "А где Барсик?". Барсик – персидский кот с шерстью чисто белого цвета, первая любовь жены. Дети – вторая. Я – третья. Сердце в груди заныло. "Не знаю" — неуверенно ответил я. Для верности прошёлся по комнатам. Кота не было.
Вновь встретил глаза жены: "Утром последним ты уходил?". "Да" — неуверенно ответил. "Собирайся, пошли искать". Я пытался уговорить, праздник на носу, не успеем подготовиться, чёрт с ним с котом, никуда не денется, проголодается, придёт. Последнее сказал зря. Жена вздрогнула, из глаз брызнули слёзы. Я ринулся в подъезд. Обследовал 16 этажей и мокрый как из бани, выскочил на улицу. У подъезда стояла жена. "Нашёл?" — в голосе надежда. Я промолчал и пошёл по периметру 16-ти подъездного дома. На фоне свежих сугробов, найти любовь жены не представлялось реальным.
В дом вернулись к бою курантов. Кота не нашли. Жена в коме, я на грани. Когда начали бить куранты, на столе стояло шампанское и пара тарелок с салатом. Я еле дождался последнего боя и со злостью рванул пробку. Вместе с брызгами шампанского из-под елки вылетел Барсик с дурными глазами и кусками белоснежной ваты на лапах, которой я вчера не жалел, когда укрывал крестовину под елью. Подлец безмятежно спал в ватной постели, пока мы колесили по округе в его поисках.
| Лучшие истории |    |
| - вверх - | << | Д А Л Е Е! | >> | 15 сразу |
В музыке, как и в кино, самые большие деньги шли вовсе не тем, кто блистал на сцене. Певцы официально получали до 50 рублей за концерт, что, конечно, по сравнению с коллегами было курам на смех. Конечно, в ход шли "левые" концерты, но за них тогда сажали, и увлекаться этим делом было чревато.
И это было несопоставимо с доходами поэтов или композиторов,
Жарко. Последние несколько дней не просто жарко, а ЖАРКО, ДУШНО и ПРОТИВНО. Все семейство перебралось спать в гостиную, где есть кондиционер. Спят на одеялах, на полу, но все лучше, чем в спальне на кровати и задыхаться от духоты. Я бы тоже перебралась туда, но у меня проблема.... аллергия на кондиционер. В прямом смысле, закладывает нос и сопли ручьем. Поэтому сплю в спальне, в духоте, под вентилятором. Наш кот тоже с кондиком почему-то не дружит и спать сбегает ко мне под бок. Точнее, спит между мной и вентилятором. Развалится так по кошачьи красиво, на спине, лапки в стороны, белым пузом сверкает. А я, когда на работу утром ухожу, естественно, вентилятор выключаю. Но не именно вентилятор, а на удлинителе, куда он включен, нажимаю кнопку, которая выключает все шесть розеток. Там еще подзарядки всякие для телефонов и браслетов, чтобы все это индивидуально не вытаскивать, просто кнопочку нажал — и все. И вот, прихожу вечером домой... вентилятор работает, котяра лежит в красивой позе, балдеет. Не поняла... Ну, наверное, забыла кнопочку нажать утром. На след. утро выключила и сфотографировала, чтобы точно знать, что не забыла. Прихожу вечером... вентилятор работает, кот балдеет. оО... Выключила вентилятор и решила проследить. Эта какафка под гордым названием "Кот" подходит к удлинителю и включает эту самую кнопку. Ход у неё легкий, кошачьей лапкой включить, оказывается, можно. Вот потом и верь что животные неразумны.
Как-то pебята из одной фирмы застеклили балкон не то что бы новой pyсской, но женщине, сyдя по всемy, не бедной, имеющей 8-и комнатнyю кваpтиpy с соответствyющим интеpьеpом. Hy, там, обстановочка, кpyтой паpкет, железная двеpь, шабла антиквара и аппаратуры, картины и т. д. Чеpез несколько дней после балконных pабот Великовозpастный Сынок (ВС)
Тут пару дней тому возвращаюсь домой. Подхожу к подъезду. Дело было рано утром. Вход к мусоропроводу открыт и слышно что там дворник что-то делает. Дворник наш — узбек. Нормальный, обычный мужик. Вежливый, по-русски хорошо, работает нормально, посадил в палисаднике розы, пока маленькие, но обещают подрасти.
И вот подхожу я к подъезду и вдруг в мусорке кааак хлопнет! Жестяной такой звук, звонкий! И оттуда вылетает по параболе крыса и плюхается мне под ноги. Понятно — дохлая.
Следом появляется наш дворник: глаза горят, лицо перекошено, в руках лопата.
— Господи! — говорю — На тебя глянуть страшно! Ты что злой такой!?
— Не! Я стою, сгребаю мусор в контейнер, а эта... нехорошая женщина... как прыгнет на меня! Ну и я её лопатой...
— Ну не нервничай ты так, прибил и хер с ней!
— А! Стресс! Давай покурим!
Закурили.
— А я бы тут у нас ещё одну нехорошую женщину прибил — мусор с балкона в палисад выбрасывает, падла!