Когда выступаю на публике, волнуюсь и заикаюсь. Чтобы подготовиться, прямо перед выходом быстро читаю скороговорки. Поехала на полугодовой курс за границу, итоговое выступление, я трясусь и бормочу под нос. Француженка, которая выступала после меня, тем же вечером с ужасом и интересом спрашивала про "славянскую магию" и умоляла её обучить. Я тупила минуту, пока до меня доходило, что именно девушка расценила как магию. Итак, заговор на успешное выступление: жили-были три китайца...

Я замужем, есть ребёнок. Вроде всё хорошо. Но на днях мне приснилась свобода. Будто я иду ночью по городу с кем-то и не должна ни перед кем отчитываться, мол, когда вернусь, сколько денег на что потрачу. Иду туда, куда хочу. Захочу — заведу пятерых любовников, захочу — к морю поеду. И сейчас что-то тошно мне. Вроде сама всё это выбрала, вроде бы всё хорошо. Но ночью подхожу к окну и думаю, что свобода там, а я здесь.

Работаю с деревом. Сплю, в четыре часа утра ко мне в комнату заходит сын (четыре года), открывает пальцами мой глаз и заговорщическим шепотом спрашивает: "Папа, а ты знаешь, что у Буратино треснуло?" — разворачивается и идёт спать. А я всё! Сижу на кухне и думаю — что у него треснуло, где и при каких обстоятельствах? А утром на работу в столярку...

Мой папа — ярый сплиноман, а я та ещё папина дочка, так что всё моё детство прошло под аккомпанемент Саши Васильева. Лет до семи я была уверена, что его тексты — это просто бессвязный набор слов. Очень удивилась, когда обнаружила смысл в своей любимой по звучанию песне про новых людей. А я ведь слушала её почти каждый день. У меня только два вопроса: папа, как ты додумался давать слушать её ребёнку? Мама, ты куда вообще смотрела?))