В тему лучшей истории 3 октября 2016 года о Карибском Кризисе. История не моя, но из первых рук.

Середина 1970х годов, Моонзундский архипелаг, Северо-западный ТВД. Ночь (важно). Вдоль границы воздушной границы СССР движется неопознанная высотная цель. По скорости — самолет. Поднимают перехватчик и наводят его по приборам. Дальше как могу

Брат рассказал.

Работал он тогда в ВнОХР. Устроился к ним, значит, паренек — с виду полное чмо и лох. Ну а мужики там с юмором работают, и говорят ему:

— Ну, готовся. Мы менты, а все менты — пи[тухи]. Вечером тебя посвящать будем.

— А это как?

— Как как? В [п]опу драть тебя будем.

Ну, значит, отработали день. Вечером, после ужина, собираются разъежаться по-домам на служебных "шестерках". Думали хрен выйдет. Нет, вышел, сел в машину, поехали. Мужики просебя хихикают. И тут этот тип говорит:

— А вы мне, хоть конфеток купите?

Занавес...

Проходила мимо помойки и увидела, что кто-то выбросил целую сокровищницу: тома Майн Рида, Артура Конан Дойла, Герберта Уэллса и Жюля Верна. Думала, что расплачусь от жалости, глядя на такую груду книг, кое-как уложенных в коробки. Заплатила местным бомжам, и они споро перетаскали книги ко мне в квартиру, весь день оттирала обложки, подклеивала, где нужно и сушила слегка промокшие от легкого дождика странички. Стоят теперь в шкафу, сияют чистыми корешками и чувствую от них такое тепло, будто они улыбаются))

Пограничник на вылете дежурно спрашивает:

— Цель поездки?

— Бухать и по бабам.

Шмяк. Ставит штамп и открывает калитку границы.

Прохожу дальше и слышу, как он из своей будки говорит коллеге:

— Ну хоть кто-то честно ответил.