Три года назад муж пришёл домой с шестнадцатилетней девочкой, худой, как щепка. Дочь. Нежданная-негаданная и невыносимо сложная. С ним — одно лицо, тест ДНК подтвердил. Его боготворила, ходила хвостом, перенимала все его увлечения от тхэквондо и стрельбы до рафтинга. Мне доставались все шишки — скажешь ей слово, она в слёзы и бежит жаловаться мужу. Пытаешься надеть платье — или рвёт и пачкает, или отказывается. Попросишь её еды приготовить — или острое сделает, как муж любит, или в пост мяса нажарит, или драники лопает, когда я на диете сижу. Лёд тронулся на выпускном, когда я сводила её на маникюр, уложила волосы, нарядила, как куколку. Потом — Новый год, пекла со мной печенье, подарила дорогой подарок на свои же деньги. Вчера мы ходили на фотосессию только вдвоем, и она искренне улыбалась и называла меня мамочкой. У меня не может быть детей, но дочка всё же появилась.

Муж ушёл по делам и случайно прихватил мои ключи. Придёт только вечером, а мне надо было по делам уезжать. Решили вызвать от него такси и передать ключи с водителем. Я вспомнила, что у меня был промокод со скидкой на поездку в комфорт-классе. Видели бы вы как водитель смотрел на "зажравшуюся мажорку", которая даже ключи перевозит на комфорт-классе

Мои новогодние воспоминания — это подарки в валенках под ёлкой и открытки от Деда Мороза, которые папа писал каллиграфическим почерком молоком и пером, и их можно было прочитать только если погладить утюгом. Настоящее волшебство!

Уже второй год борюсь с непреодолимым желанием залезть в мусорный ящик и поваляться там. Вчера познакомился с бомжом Валерой. Намек понят, жизнь.