Делал на кухне ремонт. Ободрал обои, снял шкафчики со стен, снял решетку вентиляции. А за ней наросло плесени... Руками лезть убирать неохота, решил выжечь. Взял зажигалку, баллон дезодоранта, и устроил "дракончика". Плесень в основном сгорела, часть вынесло в трубу, но в дыре остались тлеющие остатки. Надо их погасить. Налил в кружку воды, плеснул в дыру, и пока вода летела, успел подумать: а вдруг там есть оголенная проводка...
Ка-ак шандарахнуло! С яркой вспышкой...
Оказалось, на улице в это время начался дождь с грозой, и первая молния долбанула в нескольких десятках метров от окна именно в этот момент.
Истории без темы
16 мая 17
* * *
Вслед истории про советских людей, стремящихся в плен в Германию.
Мой покойный уже родственник Фадей Николаевич Молодцов молодым солдатом попал в немецкий плен. Как крестьянского парня, к тому же беспартийного, его определили на работу к немецкому фермеру. Работал за еду. Одной из его обязанностей было доить коров. Немцы — люди аккуратные, коров доили в огромных фартуках, чтоб одежду не пачкать. Фаддей Николаевич под такой фартук подвешивал бутылку, а во время дойки потихоньку наполнял ее молоком. Когда наступала ночь, он относил эту бутылку в лагерь военнопленных (находился неподалеку) и там через окно передавал ее нашим солдатам. То есть человек относительно неплохо устроился в плену, но тем не менее пытался помочь своим соотечественникам. Что было бы, если бы его поймали, нетрудно представить. Как минимум, присоединился бы к заключенным в лагере.
Когда их освободили советские войска, понятное дело, Фаддеем Николаевичем заинтересовались соответствующие органы. Его "взяли", но выпустили после проверки всех обстоятельств. И в дальнейшем на его жизни это никак не отразилось.
Историю я пересказываю "из третьих рук" — детали уточнить, увы, уже не у кого. Может быть, там был не фартук, а, скажем, халат. Или не одна бутылка, а несколько.
Но что совершенно точно, так это то, что не вспоминал Фаддей Николаевич немецкий плен как хороший эпизод в своей жизни, не хотел любыми средствами остаться в Германии.
Внучатая племянница.
* * *
Доходчиво про мою работу в городской администрации:
— начальство повыше, которое получает тыщ по 150 ваще жжот. Готовишь совещание. Схемы, фотографии, подробный текст. Типа вот надо удалить человеку зуб. Фото человека, фото зуба. Откроем ему рот (схема), введем обезболивающее (рисунок), расшатаем зуб и выдернем. Начальству остается только сказать: "Да, так и делайте". Но не всегда так происходит. Иногда бывает: "Вот граждане просят, чтобы зубы удаляли через ж@пу, так что пациента раком и вперед". И ты такой ищешь клинику, в которой есть стоматологи-проктологи и возьмутся за 100 рублей (потому что в бюджете заложено дешевое удаление зуба через рот) удалить зуб через ж@пу. А спорить с начальством нельзя, даже аргументированно, ему лучше знать как зубы удалять. А когда пациент после процедуры пишет жалобу на боли в жопе, то виноват исполнитель, то есть я.
* * *
Три Барана
Эпиграф: "перед тем, как смеяться над другими, посмейся над собой. "
Я люблю баранину. Обожаю даже. Самое мое любимое мясо. За шашлык и плов я готов продать даже план родного мыльного завода. Наверное это говорит зов предков, выросших и родившихся в Бишкеке. Ну и влияние моей супруги из Ташкента. Я как-то подсчитал, сколько денег в год мы тратим на баранину. Мне стало плохо. И я прекратил ... считать.
А баранину покупать не прекратил. Но баранина баранине рознь. Верх блаженства — это хорошо приготовленный шашлык из степного барашка.
Почти десять лет назад по работе занесло меня и сотрудника моего в Саратов с проверкой филиала. И было еще одно у нас дело в городке Озинки (это на границе с Казахстаном). Перед поездкой отужинали мы с нашим директором филиала в какой-то дорожной кафешке. Вроде бы и просто, но на редкость вкусно. Вообще около Саратова много таких мест, снаружи вообще ни о чем, а еда лучше чем в городском ресторане.
А особенно меня баранина впечатлила. Разговорились, и директор нам пояснил, "так это же степной барашек, тому мясу что вы в Питере покупаете не чета. Но такое мясо раз — у вас не достать и два — и тут знать надо где брать"
— А ты знаешь?
— Знаю одно место, недалеко от Озинок, поселок. Там курды живут. У них стада есть.
У Саши (мой сотрудник) появилась идея, "мы ж все равно завтра уезжаем. Давай по пути из Озинок барана с собой купим. Да нет, не живого, при покупке его разделают, а мы привезем в Питер. " Спросил директора филиала:
— А с курдами можно будет договориться?
— Конечно!
От Саратова до Озинок путь не близкий, днем ехать жарко (летом дело было). Выехали ночью и рано утром доехали до курдского поселка. Дороги вообще туда нет, какая-то колея. Если бы не на внедорожнике были, хрен бы проехали. И так чуть подвеску не потеряли. Приехали в поселок, познакомились со старейшиной. Все решает он, как скажет так и будет. О цене договорились, подарок подарили, старика уважили. Говорит, "лучшего барана для вас зарежу, не пожалеете. Вы по своим делам езжайте, на обратном пути заверните сюда, все будет готово. "
Вообще это к истории никакого отношения не имеет, но Озинки меня впечатлили. Чем? Абсолютной тоской в глазах местных жителей. В городе есть лишь какой-то памятник дважды Герою СССР, пыль, и больше ни хрена. Чем там люди занимаются, понятия не имею. Как с тоски не спиваются или не сваливают от туда, мистика. А может и сваливают. Может и спиваются тоже.
Сделали мы там свои дела, вернулись обратно к курдам. Там уже баран разделанный висит. Здоровенный. Мы с Сашей переглянулись. На такое количество мяса мы никак не рассчитывали. Куда его девать-то? Как везти? Да, дешево, но и за морем телушка полушка, да рупь перевоз. У меня чемодан побольше, мои вещи к Саше засунули, что-то я мешок положил, смяли и запихали тушу барана в целлофановые мешки, засунули ко мне в чемодан. Все не вместилось. Что осталось, запихали чуток Саше, и еще чуток в целлофановые кульки. Начали выглядеть как нищие на вокзале, с набитыми мешками.
Директор довез нас до Саратовского аэропорта. Сели на улице рейс ждать. Почему на улице? А Вы не были в Саратовском аэропорту лет 10 назад? Это трагедия в нескольких актах. Не знаю, чем провинились саратовцы, за что их так наказали, сбросив этот коровник на колхозное поле в центре города. Какая-то хибара лесника и то смотрится приличнее. Туалетов нет, места в аэропорту нет, воды даже не купить, сидишь на улице как бобик и ждешь пока зажгется лампочка на улице и объявят рейс. Внутри места развернуться нет. И вся толпа берет проход штурмом.
А после штурма сидишь в каком-то зале ожидания, где из мебели лишь скамьи подсудимых. Потом выпустили нас и побрели мы по разбитому аэродромному полю через плиты которого растет бурьян, к убогому, напрочь ухайдоханному, самолетику Як-42. И самолетик выглядит так, что кажется безопаснее лететь в домике Элли над Канзасом. Если честно, то я опасался, что нам придется этот самолетик толкать до Москвы.
Мы себя не комфортно чувствуем, а наш баран в чемоданах и мешках, тем более. А у нас еще пересадка в Домодедово. Долетели мы до Москвы, с нас естественно за перевес содрали денежку, уже баран получается если не золотой, то как минимум серебряный. А чемодан начинает подозрительно пахнуть. Я Сашу дергаю, "так должно быть? " "Ты что баранину не нюхал никогда, все нормально, скоро дома будем. "
Прилетели в Пулково, там такси ловим. Пытаемся загрузиться, а таксист морду ворочает.
— Что за вонючку вы везете?
— Баран!
— Ах, так вы ругаться на меня будете! Не повезу!
— Да не ты баран, мы барана везем!
— Шутки юмора шутите, а все равно не повезу! Завоняете мне все тут!
Какого-то частника уломали и ко мне на Петроградку. А из чемодана уже реально благоухает, да и из мешков тоже. Но мы же упорные, и принюхались наверное. Всю дорогу друг друга убеждаем, баран именно так пахнуть должен. Он же степной.
Завалились ко мне в квартиру. "Жена! " кричу "открывай дверь. Мы барана привезли, делить будем! "
Она открывает дверь, мой ротвеллер тоже морду высунул, меня обнюхал и ошалел. Мол "ты кто, незнакомец? Почто ты одежду моего любимого хозяина одел? Что ты бесстыдник с ним сотворил, что несет от него непонятно чем. " И у жены чуть не обморок от запаха "чего вы там притащили мне? "
Я и Саша ее убеждаем, "степной баран, самое то, деликатес, так пахнуть должен. " Она мне "ты не откроешь этот чемодан в квартире. " Я "а где? Мне что, на площадке с Сашей барана делить? Я хозяин или кто? " И открыл чемодан. Песик-то поумнее хозяина, слинял в другую комнату, а вот жене не повезло. Она этот акт извращения вживую увидела. Она аж на диван осела.
Вывалилось из чемодана нечто слизко-мокро-зеленое. А амбре пошло такое что я даже не знаю, как соседи санэпидемстанцию не вызвали и всю Петроградку в карантин не поставили. Она кричит "Вон! Такого непотребства я в доме не потерплю. Выброси это на мусорку немедленно. " "А чемодан как? " робко говорю я. "И чемодан, и одежду свою. И Сашу можешь у мусорки оставить. Сам уж так и быть можешь вернуться. "
Короче с учетом вещей уплаты за перевес, стоимости выброшенных вещей, чемодана и прочего геморроя — нам степной барашек обошелся примерно в стоимость всего мясного ряда на Ситном Рынке, причем наверно вместе с продавщицами. Ну а жена еще долго назавала меня и Сашу доброй и ласковой кличкой "три барана. "
А шашлык из степного барашка самое-то будет. Деликатес.

Главная Анекдоты Истории Фото-приколы Шутки
Рамблер ТОП100