В семье меня звали графоманом. Я любила писать истории, меня тянуло в эту сферу, и я сочиняла и записывала их и дома, и на лекциях, и на работе в перерыв, и все эти годы бесконечно мне родители твердили, что никогда ничего из этого не выйдет, и я трачу свое время зря. Грянул кризис. Нет, я не издала свой великий роман и не стала второй Роулинг. Я продала его одной богатой фифе, которая теперь хвасается друзьям своим, якобы, романом. И на эти деньги мы теперь и живем. Пишу следующий: фифа сказала, что хочет издаваться...

Когда я выросла, то пообещала себе, что никогда не буду такой, как мои родители, которые обращали на меня внимания не больше, чем на старую антресоль. И вот сейчас, смотря на сына, утопленного в моей любви, я думаю, что сделала нечто гораздо худшее, чем они.

Ко мне сегодня пришёл участковый, так как моя соседка снизу (девушка лет 30), написала заявление. Суть которого сводится к тому, что мой кот цокает когтями по ламинату в ночное время и нарушает тем самым ее сон. Всё бы ничего, но у меня нет кота и ламината — линолеум и ковролин.

Полгода назад у подруги заглючил телефон, и после каждого включения на нем появлялось смс от её парня: "Доброе утро, принцесса! Безумно тебя люблю!" Первую неделю это бесило её, но потом страшная авария, парень умер на месте, а она удачно упала с мотоцикла на кучу травы. С тех пор каждое утро перезагружает телефон, чтобы получить смс от него, а затем долго плачет. Никто не в силах помочь — ни врачи, ни близкие. А она каждый день по семь часов сидит у его могилы, а затем идет домой и снова плачет.