Перед сессией и, соответственно, чтением колоссального количества учебной литературы, устраиваю себе эдакую разгрузку для мозга — читаю женские романчики по штуки 3-4. Недалёкий сюжет вдобавок с ванильными диалогами делают своё дело: мозг полностью разгружен и в панике готов поглощать науку томами.

Мне 22, но я до сих пор езжу с родителями отдыхать, потому что с ними весело. И вот им за 50, но когда они просят меня их сфотографировать, мама садится к папе на коленки или они целуются. На прогулках они всегда держатся за руки.

Лежала на сохранении, разговорились в палате про зарплаты и выяснили, что мы с мужем больше всех получаем. И тут одна женщина лет 35 начала возмущаться по поводу того, что им так в жизни не повезло. Она — учитель в техникуме, а он — охранник стоянки, живут у её больной мамы с братом-алкоголиком, маленьким ребёнком и еще платят кредит за машину. Спрашиваю: "Какого чёрта твой здоровый муж работает охранником за копейки? Почему ты не подрабатываешь репетиторством? нах[рен]а иномарка в кредит?" Тишина...

Когда я еду на электричке и смотрю на бесконечно длинный разрисованный отвратительными граффити забор, думаю о том, что если бы я могла, то обязательно собрала бы команду художников и закрасила всю эту бездарность пейзажем, который бы показывал нашу планету со времен простейших и динозавров до современного времени, и каждая эпоха плавно переходила бы в следующую. Но я не умею рисовать. Вообще.