В детстве очень любил читать, прочитал к 4-5 классу сотни книг, включая "Войну и мир", ПСС Герберта Уэлса, Жюля Верна, "Остров сокровищ", "Гаргантюа и Пантагрюэля", Марка Твена, Джека Лондона, О. Генри и мн. мн. других...
В конце 7 класса, учительница литературы даёт задание на лето: прочитать "Войну и мир". Встаю и отвечаю, что читать не буду.
"Отца — завтра в школу!"
Привожу завтра отца. Заходим в учительскую. "Ваш сын отказался читать обязательную литературу, которую мы будем проходить в 8 классе!"
Отец в шутку даёт мне подзатыльник и говорит: "а я тебе, балбес, ведь 2 года назад говорил: "не читай "Войну и мир" в пятом классе, тебя будут заставлять это читать через 2-3 года!".
Мудрая классная улыбнулась и извинилась за "ложный вызов".
Да будет Вам земля пухом, Анна Павловна, наша дорогая "Аннушка"! Вах, как быстро пролетели 50 лет!...
|
* * *
Реальная история
Гинекология. Врач. Дама с положительным тестом. Дама:
— Не может быть! Не может быть! Мы с мужем предохранялись!
Врач (по привычке, умудренный опытом):
— Как? Презервативы, контрацептивы?
Дама:
— Ну, муж надевал презерватив, и у нас происходил половой акт.
Конгениально. Врач:
— И дальше? Презервативы рвались?
Дама (уверенно):
— Да нет.
Врач (очень умудренный опытом):
— А что дальше?
Дама:
— Потом мой муж снимал презерватив, завязывал его...
И что бы вы думали? Но! Не все так просто...
Врач (видимо, наученный многолетним стажем продолжает допрос и задает гениальный вопрос):
— А дальше?
И дама выдаёт:
— Потом мой муж брал молоток и несколько раз сильно бил по нему молотком.
Врач (судя по всему, в полном...):
— Зачем?!
Дама (невозмутимо, с чувством снисходительного превосходства):
— Ну как зачем? Чтобы убить сперматозоиды!
Так и представляю сперматозоидов, уворачивающихся от молотка и предсмертные хрипы погибших.
Врач (от удивления подбирающая челюсть с пола, уже из спортивного интереса):
— А дальше?
Дама (все так же снисходительно):
—... развязывал презерватив...
О-па, мужику уже только за это памятник поставить надо — попробуйте-ка развязать презерватив на досуге...
Врач:
— И?!
Дама (апофеозит):
— И впрыскивал мне сперму обратно.
Врач (стонет):
— Зачем?!
Дама (с удивленным возмущением от тупости гинеколога, просто обязанного знать прописные истины):
— Потому что сперма очень полезна для женского организма!
Занавес... какаДУ
* * *
... Ещё один пост холодной ноябрьской мрачи. Это не то, что нужно сейчас большинству из нас, так что если не уверен — просто листай. А здесь будет про брошенные дома.
Их много в моей деревне. И в соседней, что не дальше километра от нас их тоже много. Она даже на картах называется "урочище" — место, где никто не живёт. Мне не то
чтобы странно читать это слово, но я знал хозяев домов, что ныне просто тихо уходят к земле. Осыпаясь и врастая, печально и молча. Кажется, что ещё недавно ты ходил в гости, сидел на крыльце и играл в прятки в сарае. На самом деле ещё недавно ты мог залезть в брошенный дом, посмотреть на улицу сквозь пыльные стёкла, и даже что нибудь смародёрить — ведь ты точно знаешь, что ни хозяева, ни их наследники уже не вернутся за чашками-ложками-накидушками. Знаешь, что всё ценное унесли до тебя настоящие мародёры. А сейчас во многие из этих домов уже и не войти — обвалились стропила и погребли под собой жилище.
Так вот блуждая по развалинам и глядя на потерявшие цвет полотенца и ровно стоящие галоши в покосившихся сенях, я думаю о том, что уходя из дома, люди не знали, что не вернутся. Они всё оставляли "до следующего лета". Выкручивали пробки из древнего счётчика, убирали в буфет чашки и закрывали дверь в дровник, просто подперев её палкой. Те самые полотенца и галоши оставались на своих местах — что им будет? И в самом деле, ничего. Они так и останутся висеть или стоять, ждать людей, которые никогда не вернутся. Люди часто уходя не знают, что "больше никогда". И дома тоже не знают.
Говорят, что прошлое надо отпускать. И ты вроде отпускаешь. А потом смотришь в навсегда потускневшие окна, и это самое отпущенное прошлое лыбится тебе щербатой улыбкой нищего в лохмотьях. Лицо у этого нищего неуловимо знакомое и в кармане у него яркие клочья воспоминаний и детские игрушки. Запах пыльной деревенской тропинки, земляничных ягод и солярки. Прикосновение огрубевших ладоней к выгоревшим волосам, тёпло воды в летних лужах и еловые ветки ближнего леса. А дальше от страшного заклинания "Помнишь? " уже нет спасения.
А когда ты начинаешь снова дышать, и слёзы благополучно упрятаны обратно, нищий сжимает в кулаке твоё сердце и шепчет: "Твой дом тоже может стать ничьим...". И вот здесь обязательно нужно гнать эти мысли и нищего тоже гнать. Чтобы глядя на магию светящихся в темноте наших окон верить, что всё и дальше будет хорошо. Хорошо и правильно. В доме будет гореть свет и топиться печь, которую сложил ещё мой прадед. И эти проклятые галоши в сенях будут дожидаться своих хозяев. ..
Т. Г. (с)
* * *
История давняя, но моя в смысле, что не баян… в далеком 2005 году застрял я как то в аэропорту Пекина (Бэйцзин), сидеть предстояло долго, а потому я разговаривал по телефону с друзьями, родителями, убивал время короче. Через несколько кресел от меня сидела пара соотечественников муж с женой как я понял, слух у меня не плохой и я услышал их разговор.. слово в слово то я конечно не помню, но диалог был примерно следующий.. Она -Миша, а как мы поймем что наш рейс объявили, не по китайски, не по английски мы ведь не понимаем, (кто бы сомневался). Он-Зина, не переживай, тут я видел одного китайца, он прекрасно говорит по русски и он летит в москву! Будем за ним следить, куда он туда и мы, так и улетим…. … гениально правда? , я еще закручинился чуток, вот же думаю есть китайцы прекрасно говорящие по русски, не то что наши переводчики, два слова связать не могут, тем более у меня переводчица была китаянка которая училась на украине, представляете как она мне переводила?! Ну да ладно, отвлекся я, шло время периодически я выходил то в курилку, то кофе попить, и в один из таких походов я заметил что эта пара постоянно таскается за мной, при том что они не курили и кофе не пили… и тут меня озарило, я понял кто этот китаец прекрасно говорящий по русски…я забыл Вам сказать, я из Элисты, по национальности калмык, и я понял, что зря я грешил на своих переводчиков…а по китайски я мал мало балакаю, но почему то с украинским акцентом..
* * *
Еще одна история из академической юности…
Ну-с, на дворе стоит 16 июня – день защиты дипломных работ. Я сидел с самого краю, возле членов комиссии и поэтому краем уха слышал то, что нам, возможно, слышать не полагалось. Председатель – милая дама – профессор (в прямом смысле милая – препод она была классная и жить давала и после экзамена
у неё ты знал больше, чем до и вообще – душевный человек) плюс еще сколько-то человек, в том числе старичок один (патриарх кафедры).
Моя однокурсница, еле отдышавшись, наконец закончила терзать наш слух заумными вещами и с трепетом (а как вы думаете – 15минут позора и диплом у тебя в кармане: кто угодно завибрирует) ждет от оппонентов вопросов. Ну спросили то, другое – отбилась, короче. И тут этот патриарх кафедры задает навскидку такой вопрос:
— Вот, уважаемая, в списке литературы у вас указана книга такая-то. А вам известно, что она проходит под грифом "ДСП"? (ДСП – это значит "для служебного пользования" т. е. первая степень секретности). Где вы с ней ознакомились?
Какие чувства отразились на лице студентки (пока еще) описать не берусь – литературного таланта не хватит. Наконец выдавливает из себя:
— На кафедре, руководитель дал…
Тут летит вторая граната:
— А кто и где вам оформлял допуск на ознакомление?
Бедная девочка лицом и фигурой олицетворяет собой памятник погибшим кораблям (по сравнению с этим "умирающий лебедь" в исполнении Плисецкой – просто марш энтузиастов)
И тишина… Звонкая такая…
И в этой тишине явственно мне слышится (и видится) довольно ощутимый тычок локтем под ребро и злобный шепот председателя: "Не надо к списку литературы прикапываться, не надо!"
…
Защитилась…
Детские истории ещё..