Я начинающая писательница. Лет так 10 начинаю. Напишу несколько глав очередного романа, порадуюсь за проделанную работу, а потом отправляю свой недошедевр в небытие...

Все дело в "суперспособности", которую открыла во мне литература: любимые герои моих романов оживают. Как только продумаю нового персонажа, так в жизни появляются люди с аналогичной характеристикой, внешностью, родом занятий. После чего писать об этом герое больше не могу...

Лет с 12-ти придумала себе компанию друзей. Все вымышленные. Постоянно в голове диалоги, приключения с ними, проблемы и их решения. Мысли, мысли, мысли... Своим реальным друзьям рассказываю исории о них, только как о существующих людях. Вроде бы верят. За 10 лет они стали мне родными людьми, не могу от них отказаться. Уже есть своя семья, уже бы и пора завязать с этим, но мои "друзья" выросли со мной и живут до сих пор.

Вся моя семья ненавидит меня, потому что я выхожу за испанца. Отец в шоке, ходит по потолку, повторяет, что лишит наследства. Мама с упреком смотрит и спрашивает: "Тебе что, мало было русских пацанов?", про старших из семьи вообще молчу. Никто (!) не собирается идти на мою свадьбу, и родители специально не отдают мне долг, чтобы не на что было играть. При этом родня жениха спокойно встретила меня в Испании, да, не богаты, да, живут кое-как. Но встретили меня с большой любовью.

Родная мама специально громко в соседней комнате жалуется на мой интеллект бабушке, а неродная мама вышила мне маленькие подушки для ещё не существующих детей.

Мама в очереди оставила! Страшно! Фигня это. Ездили мы как-то на Кубань, это больше суток пути. Понятное дело, что много остановок, где поезд стоит чуть ли не по часу, а то и дольше. И вот маменька моя на одной из этих остановок решила пойти в город за продуктами, а меня, пятилетнюю пигалицу, оставила в поезде, потому что ребёнок сильно бы затормозил процесс. Вернулась мать за пару минут до отправления, и у меня нет слов, чтобы описать, что я пережила за этот час, а особенно последние минуты.