Семейные истории #папа

- и все, можно

было, взявшись за руки, идти к горизонту на фоне финальных титров. Так

получилось, что это извещение о свадьбе должно было совпасть для моего

будущего мужа со знакомством с моими мамой и папой. Двести километров,

разделявшие Москву и Тулу, за годы нашего знакомство так и не были

преодолены. То, что было ему известно о моих папе и маме, желания скорее

познакомиться с ними ему не добавляло. Понятия не имею, почему! Моя

добрейшая мама - отставной майор милиции, а папа - охотник. Причем не из

тех охотников, про которых сочиняют тупые анекдоты ("Да что там уметь?

Наливай да пей!"), а такой настоящий охотник, каждый раз приносивший из

похода по лесам полные болотные сапоги воды и звериный трупик на ужин.

В общем, любой из них может, не целясь, попасть в глаз мухе, невовремя

вылетевшей в их сторону, а вдвоем родители могли бы составить отличную

олимпийскую команду по биатлону, если бы мама, в довершение к своим

многочисленным талантам, умела бегать на лыжах. Легенды об их меткости

ходили среди моих поклонников с тех самых пор, как я в 16, кажется, лет,

прощалась с одним из них у подъезда часов эдак в 5 утра, и в самый

романтический момент к нам вышел папа в полной охотничьей амуниции и с

ружьем. "Шла бы ты домой, Оля, а то мама волнуется" - вежливо

посоветовал он и передернул затвор. Говорят, тот поклонник до сих пор

заикается, когда рассказывает эту историю.

Что и говорить, узнавая о милом увлечении моих папы с мамой, мои мужчины

на встрече с моими родными чувствовали себя, натурально, футболистами

перед пенальти - им инстинктивно хотелось бежать, прикрыв для верности

руками интимные места.

Так что визит жениха в мой отчий дом обещал стать незабываемым в стиле

фильма "Знакомство с родителями-2". Поэтому вы, наверное, нисколько не

удивитесь, если я скажу вам, что накануне судобоносной встречи жених

волновался. Он триста раз спросил меня, как зовут мою маму по

имени-отчеству, при том, что его маму зовут точно так же. Чтобы

успокоиться, мы даже выпили бутылку коньяка, но это ни фига не помогло.

То есть он забылся тревожным сном, а вот я отправилась к компьютеру,

чтобы написать какой-то невыразимо прекрасный пост в ЖЖ ("Отбываем в

Тулу на выходные! Всем чмоки!"). Когда я наконец добралась до нашей

опочивальни, любимый, поскрипывая зубами во сне, что-то бормотал. "Что

ты там говоришь, дорогой?" - поинтересовалась я. В ответ мне донеслось

что-то очень похожее на "Уйди на х[рен], гад!". Я повторила вопрос и

наклонилась ниже. "Ня!" - ответил мне дорогой. При этом его кулак

описал дугу (в темноте я ясно слышала свист) и врезался мне прямо в

правую скулу. Несмотря на то, что удар был несильным (все-таки человек

спал и видел какие-то, по всей видимости, героические сны), я теперь

знаю точно, что выражение "Искры посыпались из глаз" - это вовсе не

художественное преувеличение.

"Ой!" - громко сказала я и села на пол.

Дальше все было похоже на клиповый монтаж: включился свет, жених побежал

в кухню, затем вернулся меня обнять, потом снова смотался в кухню и

принес мне остатки коньяка и пакет замороженных овощей - приложить к

лицу. Даже спросонья он верно рассудил, что прикрывать площадь моей

травмы медным пятачком - все равно что пытаться гасить пожар, плюя в его

самую середину. "Твой папа меня убьет!" - констатировал он, когда я

отняла от лица потекший пакет со смесью "Овощная по-мексикански". И

протянул мне зеркало. "Нет, дорогой, папа разве что треснет тебя

прикладом - он у меня мирный, - ответила я, взглянув в зеркало. - А вот

мама точно убьет. Отравит, как пить дать. Так что ты уж не налегай на

угощение".

А угощение, между тем, готовилось вовсю. Три дня, предшествовавшие нашей

поездке, родители варили, пекли и жарили, будто бы я собиралась стать

как минимум женой полка голодных солдат. Кроме того, на смотрины были

приглашены наши самые близкие родственники - человек 50. Никто из них

давно уже не верил, что я когда-нибудь выйду замуж, так что наш с К.

приезд для моей мамы был отличным способом утереть им всем нос.

Что и говорить, смотрины удались на славу. Когда я явилась пред светлые

мамо-папины очи с лиловым синяком в пол лица, моя мама даже не дрогнула.

"Бьет - значит, любит!" - сообщила она застывшим в а[ут]е родственникам.

А папа поставил в обсуждении жирную точку, громко передернув затвор.

на руках.

Имел он сына Антошу от первого брака и дочь Вареньку от второго. Первая жена его благонравием не отличалась, и на время ее загулов он забирал сына к себе. Загулы всё учащались, наконец бывшая продала квартиру мутным риэлторам и исчезла, а Антон окончательно поселился у отца.

Парень оказался толковый, с папиной хваткой, поведения самого примерного. Степаныч хотел было отправить его учиться в Лондон и потом пристроить к своему делу, но Антон проявил отцовский характер, уезжать отказался и поступил на психфак в родном городе. Жил по-прежнему у отца. А чего не жить, места хватает с избытком, кормят вкусно, отношения с мачехой нормальные, с сестрой – лучше не бывает. Счастливая семья, ни одной тучки на горизонте. Степаныча только напрягало, что у сына нет девушки. И тут пришла беда откуда не ждали.

Вернулся Степаныч домой среди дня и зашел в комнату сына, что-то ему там понадобилось. Думал, сынок в институте. А он – вот он, на диване сидит. А на коленях у него… Варенька! Целуются. И руки в таких местах, что никаких пристойных объяснений, одни непристойные. А Вареньке семнадцать лет, только-только школу закончила.

Первая реакция понятна: дочери оплеуху, ублюдка этого избил до крови. Потом вопрос:

– Ты хоть предохранялся, придурок?

– Не от чего пока, я ее берегу. А в будущем, конечно, будем, я понимаю про кровосмешение.

– Какое нах будущее? Нет у тебя никакого будущего. Собираешь сейчас вещи и исчезаешь навсегда. На Колыму за золотом, в тайгу за шишками, в Чечню добровольцем. Страна большая.

Варенька:

– Папа, не надо! Я Антошу люблю с самого детства, я без него жить не смогу.

– Сможешь как миленькая. А у тебя, красавица, на ближайшие пять лет маршрут один: учеба – дом. И гувернантку к тебе приставлю, чтобы глупостей не наделала.

Вроде разрулил. Только от былого счастья в доме и следа не осталось. Полный мрак. Дочка ничем не занимается, целый день сидит и смотрит в стену. В институт провалилась, вместо сочинения написала тысячу раз слово «Антоша». Однажды, когда гувернантка не уследила, вены порезала, другой раз таблеток наглоталась. И доведет же дело до конца, характер отцовский.

И тут Степаныч получает письмо от бывшей. Так и так, лежу в больнице с циррозом печени, последние деньки на Земле считаю. Решила напоследок с тобой поквитаться за всё то зло, что ты мне причинил. Знай же, подлец, что сынок Антошенька, которого ты у меня отобрал, на самом деле не твой сын. Я его от Жорика родила, помнишь Жорика? Живи теперь с этим.

Да, был у них в молодости сосед Жорик, красавчик и бабник. Подался тоже в бизнес, да не туда свернул, нарвался на пулю. Задумался Степаныч. Три дня думал. Велел разыскать Антона и привезти. Говорит ему:

– Сейчас есть такой тест ДНК, по анализу крови определяют, кто кому родственник или не родственник. Я договорился, завтра пойдем сдавать.

– Бать, – говорит Антон, – а ведь если окажется, что я сын Жорика, значит, инцеста никакого нет и мы с Варенькой можем пожениться, так?

– Выходит, так. Поживи у меня, пока ответ придет. Но Вареньку не трогай, скажи ей только, чтоб больше не вешалась.

Через сколько-то дней Степаныч приходит домой счастливый, как в прежние времена. Лыбится во все 32 зуба. Показывает справку, там написано: родственные связи исключены.

– Вот, – говорит, – как удачно всё обернулось. Нет никакого кровосмешения. Живи спокойно, сынок… то есть, наверно, зятек уже.

По этой справке Антоше выдали новые документы, на отчество Георгиевич. Как только Вареньке исполнилось 18, они поженились. И жили, действительно, счастливее всех на свете. Детей только долго не могли завести, обнаружилась какая-то несовместимость. Но в наше время да с деньгами и это не проблема. Когда время стало поджимать, родила Варенька двух чудных деток от анонимной пробирки из банка спермы.

Только на этом сериал не кончается. Есть у него второй сезон.

Наши дни. Степанычу под 70. Антону за 40. Что-то он стал себя плохо чувствовать. Пошел проверился – лейкоз. Про лечение врачи говорят: есть несколько довольно безнадежных способов и один надежный. Пересадка костного мозга от родственного донора. Вот только родственных доноров у Антоши йок. Мать и Жорик в могиле, Степаныч ему по крови не отец, Варенька не сестра, дети не дети.

Опять задумался Степаныч. Три дня думал. Пришел к Антону в больницу:

– Не знаю, как тебе и сказать. Но сказать надо. Соврал я тогда. Справку попросил подделать. На самом деле я твой отец. Так что спроси у врачей, где мне тут провериться для пересадки.

– Бать, не волнуйся. Мы давно это знали. Ну, не знали наверняка, но подозревали. Поэтому и своих детей не завели. Придумали про несовместимость, а сами всю жизнь предохраняемся. Варя уже сдала анализы, ее костный мозг мне подходит, скоро операция. Всё нормально.

– Ну ничего себе. А скажи, когда ты догадался?

– В первый же день, когда ты пришел такой довольный с этой справкой. Я же психолог, да и тебя знаю с детства. Вот скажи: если бы на самом деле выяснилось, что я не твой сын, разве ты смог бы радоваться? Только и думал бы о том, что тебе наставили рога.