"Чем дальше в тыл, тем больше патриотов"

Таиланд. Группа русских туристов прибыла рейсом "Москва-Бангкок". Всё, вроде бы, нормально. Собрались уже ехать в отель, но в последний момент ещё раз решили проверить наличие присутствия. Пересчитались — так и есть, двое не вышли после прохождения границы. Ждём больше часа. Наконец чаша переполнена. Идём разыскивать их по громкой связи. Ввиду того, что фамилии труднопроизносимы, гид группы (сам-таец) просит одного товарища из наших сделать объявление по аэропорту на русском языке. Оба уходят, и через пару минут на ВЕСЬ аэропорт (который, наверное, раз в десять больше Шереметьево) звучит такой текст:

— Господа Тарышев и Манманов! Группа уже за@б@лась ждать. Если вас не будет у выхода через 10 минут, хорошие пи@д@ли обеспечены. Спасибо за внимание.

В свете последних событий в мире обезьяны наотрез отказались считаться предками людей.

— Вовочка, ты пишешь в своём сочинении, что тебе нравится Коля и вы даже целовались; скажи, это правда?

И тут Вовочка понял, как опасно списывать у отличницы Наташеньки...

А ведь если бы не религии, людям приходилось бы убивать друг друга просто так, как дикарям каким-то.

Неудачные попытки заняться ceксом индусы стали называть йогой, а удачные — Камасутрой...

— У моих друзей есть знакомый. Он хорошо поет. Что видит, о том и поет, и поэтому в баню с ним никто не ходит.

Приятель рассказал поучительную историю. Живет у него в маленьком городишке на Дальнем Востоке одноклассница. Баба робкая такая, нескандальная, домашняя. И был у нее сожитель, да Боженька его прибрал. Расписаны не были, но общий сын. И старшая дочь инвалид. И трешка его, в которой все втроем жили. Так после его смерти слетелись родственники рвать вдову на части ради этой трешки. Состоятельные такие, глава семейного клана, как водится всем заправляет, дом на Рублевке. Богатые, в общем. Но вот решили и без того нищую вдову с родным им по крови ребенком обобрать и на улицу выставить. Угрожали. Она судилась, но проиграла, квартирку отжали. И тут помирает глава клана. И вдруг выясняется, что он в чудовищных долгах. А они по незнанию и алчной глупости уже в наследство вступили, и долги теперь на них. И вот приставы описывают домищще на Рублевке. А они "Не имеете права, это наше единственное жилье". А приставы им: "Постойте"...

ТОТ САМЫЙ ЧАЙ... С РАФИКОМ НИШАНОВЫМ

"Чай со слоном" — один из самых востребованных брендов во времена СССР. Хороший индийский (цейлонский) чай всегда нравился нашим соотечественникам.

Начиналась вся эта история в 1970-м году. На XX Пленуме ЦК КП Узбекистана (25 сентября) набиравший в те годы силу руководитель республики Рашидов провел

Приходит мужик к директору цирка.

Говорит, что у него дрессированый крокодил играет на рояле любую музыку на заказ. Устроили просмотр, притащили рояль. Выходит крокодил в смокинге, поклонился, сел за рояль. Ему начинают называть мелодии, крокодил играет. Все в восторге.

Директор говорит дрессировщику:

— У вас потрясающий номер. Я такого еще не видел. Но, посудите сами, мы возьмем вас на работу, сначала публика повалит в цирк, через месяц ей этот номер надоест и сборы упадут. У вас есть в запасе что- нибудь еще?

— Да, есть еще один номер. Крокодил аккомпанирует, а обезьяна поет любые вещи на заказ. Могу показать.

Выходит обезьяна в длинном вечернем платье с декольте, становится возле рояля. Ей заказывают "Соловей" Алябьева.

Обезьяна поет. Голос божественный, исполнение консерваторское. Все в восторге, хватают дрессировщика и начинают его качать.

Директор обнимает дрессировщика, отводит в сторонку и говорит:

— Послушайте, я пятьдесят лет работаю в цирке. Меня не проведешь. Я чувствую, что у вас какой-подвох, а какой не могу разгадать.

— Да, вы правы, ничего от вас не скроешь. Дело в том, что обезьяна только рот открывает. А поет за нее крокодил.

Госбанком России выпущена юбилейная монета номиналом "Одна минимальная зарплата".

Правда эластична.

Чтобы приручить медведя, первый коробок меда пчелы толкнули ему бесплатно.

Забегает мужик к доктору и орет:

— Доктор, у меня х[рен] не стоит!

Доктор — седой старичок, испуганно оглядывается по сторонам:

— А кого это Вы здесь е*ать собрались?

Два наркомана на кухне варят малыгу. Один спрашивает:

— Слушай, Колян, а как ты думаешь, что будет, если одному вот это все залпом выпить?

— Да у тебя кровь полется сразу, из ушей там, из носа, изо рта, из глаз....

— А это почему, интересно?

— Да потому, что я тебе этим половником все [хлеб]ало разобью!

Весной 1975 года советский сухогруз вернулся из заграничного рейса на 3 дня раньше срока. Дело было вечером, и, когда команда закончила обмывать успешное завершение плавания и разошлась по домам, в городе царила глухая ночь.

Старпом Кузюкин жил, можно сказать, в двух шагах от порта. Да и принял он умеренную — так считал он сам — дозу горячительного. Словом, совершив небольшую прогулку пешком, через десять минут старпом вошел в родной подъезд, поднялся на четвертый этаж и нажал кнопку звонка.

Вместо любимой супруги дверь открыл сосед. Сосед был в одних трусах. Более того, он нагло спросил у Кузюкина, какого Х... ему здесь надо.

Бравый старпом озверел. На то чтобы спустить соседа с лестницы и вообще вышвырнуть из подъезда у него ушло едва ли не полсекунды. Затем, ворвавшись в квартиру, моряк растолкал мирно спящую молоденькую девушку, заехал ей в глаз и велел переночевать в коридоре, а утром убираться к маме. Вместо коридора девица помчалась к телефону и вызвала милицию. Старпом кипел праведным гневом, но силой трубку не вырывал — один раз ударил, и хватит. Тем временем, неверная супруга называла адрес. Квартира сорок. Старпом Кузюкин вздрогнул, ибо сороковая квартира находилась на третьем этаже, и в ней-то и проживал побитый сосед. Похолодев и мгновенно протрезвев, старпом метнулся к выключателю. Вспыхнул свет... Отсидев 15 суток старпом выставил жильцам сороковой квартиры огромный "кабак".